Triángulo

 Los ojos del poeta tienen la visión del futuro en donde se engendran los sueños y convergen esas imágenes venideras en ríos de palabras cuyo curso desemboca en el corazón de los oscuros que buscan la luz, nos hablan de una primavera en la que sembrar la esperanza, ven el lado oculto de la realidad, el polo opuesto al dolor, la reacción química que sintetiza la aspiración a trascender, todo lo bueno que como humanos podemos concebir, esa interpretación sublime que la consciencia nos susurra cuando no estamos despiertos.

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Nobel

 Una mente extraordinaria necesita ser reconducida; sometida al motor de una imaginación centrífuga, afronta sus albores con la inocencia de una brújula con cuatro nortes como puntos cardinales, la obsesión ansiosa como más probable destino de llegada. Sí la inteligencia te regala un laberinto interminable, si sobrevives a la pérdida y te encuentras de nuevo, reduces tu camino a una referencia circular, al infinito de empezar y terminar en el mismo lugar porciones temporales de ritmos predecibles; entender como las notas del jazz tratan de huir de la partitura, su dimensión sonora transciende por la evocación, sublimando la percusión percibida en el oído hacia pensamientos y ensoñaciones en fuga a través de los barrotes del pentagrama. Y me encierro en mí mismo. 
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Egótico.

“Qué puedo saber, qué puedo hacer, qué debo esperar.” Inmanuel Kant.  Al igual que tú, tengo derecho a tener derechos y los tuyos terminan donde empiezan los míos; la justicia es la frontera que separa unos de otros y es el lugar en que se comparten. El secreto de gestionar las expectativas, esto puede constituir un propósito, el objetivo es buscar un propósito para gestionar las expectativas en el tiempo, preferentemente a largo plazo.  “Curb your enthusiasm” Larry David.  Yo es copia e imitación, todos copiamos, la vida es un gran espejo; también somos filtros, a través de nosotros se filtran los restos del pasado, el presente es un lienzo. Somos el lápiz del futuro. En nuestros escritos vemos los restos que no se han colado, retenido, todo lo que no podemos decir a la cara. Los libros son un gran eufemismo, o al menos, uno muy largo. Al escribir, tratamos de contar la verdad de esa mentira que vivimos. Al escribir, definitivamente nos metimos a nosotros mismos. La verdad se ve, a ve
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Tomad y comed todos de él.

Llevamos en lo más adentro la necesidad y esperanza de curar y restituir, el ideal de equilibrar, que es la vida sin la muerte, retornar lo que se debe, el poder es pendular, la noche y el día giran la una en torno al otro y en cada vuelta alguien o algo indeterminado a través de sus dedos moldea ese hilo, la linealidad, hasta unir sus extremos y formar un círculo, la consciencia tiene dos lecturas, una subyacente escrita en el código que heredamos en cadenas de espirales y cuya lectura es interpretada y representada por los sentidos a modo de guion, la otra, la que aprendimos por la necesidad de contarnos historias que pudieran perdurar, los finitos aspiramos a la posteridad, que empezó con un trazo hecho en la tierra con una rama y su torrente hoy inicia la emancipación de sus padres, la inteligencia artificial, esta acude todavía a nosotros, como nosotros a esa partitura en escalera de caracol, al apuntador que da la nota para afinar, y la música comienza a sonar.  Se supone que viv
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