Hueco

Todo es flujo energético que okupa su lugar transitorio. La vida es un traje de la entropía. La humanidad, su versión malvada y poética. Somos residuo del pasado, hipotecados biográficamente, viviendo para los que serán. Deseamos, y fabricar es la burocracia de ese deseo. Endeudarse es un acto religioso: creer que hay futuro. Pensar es proyectar. La religión ordena el más allá. La conciencia colapsa el presente en un «¿y ahora qué?». Así nace el ahora, y con él, el tiempo. Dormimos y el tiempo desaparece; solo volverá si despertamos. Nombramos el mundo, pero los conceptos solo existen para nosotros. Para crear se necesita ser un niño muy experto. Un eslogan bien puede ser precursor de una creencia que se pretende inocular. Intuir es una gran simplificación de algo extremadamente complejo e infinitamente predeterminado: la biología. Todo lo demás es historia. La intuición da eslóganes. Intuir es una gran simplificación de algo extremadamente complejo e infinitamente predeterminado: la b...

Brillé alguna vez. Mi sombra da fe. Los buenos versos dan mucho frío, pero calientan al leer. Los sentimientos, la intemperie, alma. La valentía de quien vence al deseo de maternidad por no alumbrar otra fuente de sufrimiento. Hay pocas verdades tan desnudas como estar a solas con uno mismo, quizá escuchar atento a otra persona y a la vida.

Una sociedad en la que la función de los adultos sea cuidar a los jóvenes y a los mayores en beneficio de las generaciones futuras, basada en una sola institución, la EDUCACIÓN. El resto se hace solo. 

Recordarnos que existimos, el roce hace el cariño.  Cada vez valoro más la humildad. No pongo en duda el enorme gasto energético que supone la IA, pero llamo la atención del que representa engendrar cada nuevo ser humano y, sin embargo, este no parece ser cuestionable.  Necesitamos vivir en lo que sentimos vulgar y en ello llegar a reconocer la belleza.  Transitar por el mismo camino hace que no veamos lo extraordinario.  Ahora que todo me da igual otros se preocupan por mí.  A estas alturas leo siempre el mismo libro, no encuentro nueva música.  Hacer infinitas las horas de la mañana del sábado; todo es posible, nada pasa. ¿Y si la tecnología nos uniese a todos, quizá solo quedase odio y no amor? Y aún así y a pesar de todo, de ser meros reproductores, no podría dejar de preguntar cómo han podido llegar a lugares tan hermosos.  Dentro del enorme sinsentido, un orden en las letras esconde el símbolo que muestra la belleza; solo el arte hace infinito el...