Hueco

Todo es flujo energético que okupa su lugar transitorio. La vida es un traje de la entropía. La humanidad, su versión malvada y poética. Somos residuo del pasado, hipotecados biográficamente, viviendo para los que serán. Deseamos, y fabricar es la burocracia de ese deseo. Endeudarse es un acto religioso: creer que hay futuro. Pensar es proyectar. La religión ordena el más allá. La conciencia colapsa el presente en un «¿y ahora qué?». Así nace el ahora, y con él, el tiempo. Dormimos y el tiempo desaparece; solo volverá si despertamos. Nombramos el mundo, pero los conceptos solo existen para nosotros. Para crear se necesita ser un niño muy experto. Un eslogan bien puede ser precursor de una creencia que se pretende inocular. Intuir es una gran simplificación de algo extremadamente complejo e infinitamente predeterminado: la biología. Todo lo demás es historia. La intuición da eslóganes. Intuir es una gran simplificación de algo extremadamente complejo e infinitamente predeterminado: la b...

Brillé alguna vez. Mi sombra da fe. Los buenos versos dan mucho frío, pero calientan al leer. Los sentimientos, la intemperie, alma. La valentía de quien vence al deseo de maternidad por no alumbrar otra fuente de sufrimiento. Hay pocas verdades tan desnudas como estar a solas con uno mismo, quizá escuchar atento a otra persona y a la vida.

Una sociedad en la que la función de los adultos sea cuidar a los jóvenes y a los mayores en beneficio de las generaciones futuras, basada en una sola institución, la EDUCACIÓN. El resto se hace solo. 

Recordarnos que existimos, el roce hace el cariño.  Cada vez valoro más la humildad. No pongo en duda el enorme gasto energético que supone la IA, pero llamo la atención del que representa engendrar cada nuevo ser humano y, sin embargo, este no parece ser cuestionable.  Necesitamos vivir en lo que sentimos vulgar y en ello llegar a reconocer la belleza.  Transitar por el mismo camino hace que no veamos lo extraordinario.  Ahora que todo me da igual otros se preocupan por mí.  A estas alturas leo siempre el mismo libro, no encuentro nueva música.  Hacer infinitas las horas de la mañana del sábado; todo es posible, nada pasa. ¿Y si la tecnología nos uniese a todos, quizá solo quedase odio y no amor? Y aún así y a pesar de todo, de ser meros reproductores, no podría dejar de preguntar cómo han podido llegar a lugares tan hermosos.  Dentro del enorme sinsentido, un orden en las letras esconde el símbolo que muestra la belleza; solo el arte hace infinito el...

El nivel de exigencia marca el devenir de las personas. Algunos son tan exigentes que solo pueden abordar una vida de rutinas sencillas: orden en las comidas, gusto en el vestir, problemas para dormir. En su caso más extremo, la exigencia de orden es tal que solo admiten una única adicción, por lo general a cualquier droga dura, de forma que lo cotidiano se simplifique en una rueda de satisfacción y abstinencia. Por el contrario, los menos exigentes se contentan con, una vez cubiertas las necesidades primarias, acumular cuanto más dinero les sea posible.  Otros cavan en su interior, contándose una y otra vez versiones del mismo cuento, interpretaciones del vacío buscado un propósito en lo indiferente.  Quieren pensar que llevan la luz a donde tan solo transitan ondas.  El mensaje. Cómo invertir tanto tiempo para uno solo, del mismo modo que el universo viene haciendo desde la noche de los tiempos. No existiríamos sin la figura del receptor; incluso sabiendo que este solo ...

Alguien me ha pedido que escriba sin metáforas, con oraciones sencillas. Cómo explicar que soy un ser triste y huidizo, asustado de lo que vendrá. Que la intuición me guía delante, y siguiéndola la emoción, siempre antes de la razón. Que siento mucho, o eso creo: oído, olfato y ya menos vista. Que de tanto sentir me rompí hace tiempo, perdón por la metáfora. Lo bueno de no ver es que sin gafas no tengo que interpretar, siento descanso, como la belleza marchita que ya no despierta admiración, a su manera también descansa. Otra metáfora. Escucho a otros en sus libros y en la música me leo. Que todavía recuerdo cuando con cinco años salía de clase corriendo y gritando al recreo. Que todavía soy ese, más o menos, pero cansado. Que casi puedo tocar los recuerdos, están ahí, pero tan lejos, marchándose. El presente se me precipita, siempre una sorpresa que emerge. No tengo interés en convencerte, pero si vienes a mí te daré mis razones, por si te son de ayuda. Poco puedo hacer por explicar, ...